não é só isso

não é só isso, amigo.

é já ter compreendido o filósofo,

é saber destrinchar uma intenção

perfeitamente,

é não encontrar dificuldades em levar uma mulher à cama e

conseguir prever todas as palavras que sairão daquela boca vil

e ser ídolo, ser exemplo…

é estar vivo, com pernas que funcionam e dedos que apontam,

é ter rompido a placenta e ainda assim não compreender

nada

quando ela sai pela porta levando sua toalha e

todas as outras coisas que me faziam companhia em

noites como essa.

sua bicicleta atravancando a cozinha tinha até conquistado seu espaço

e parecia não mais atrapalhar,

aliás,

já fazia parte da minha mobília precária.

sua vermelha toalha pendurada como uma cortina de sublime tecido.

seus cabelos como água-viva espalhados por toda a casa…

bem, ainda tenho o filósofo, a cama, a boca

e palavras que me salvam em

noites como essa

onde já sei tudo e conquistei tudo

mas pareço um leproso ao espelho.

nessas noites de vinte e quatro horas e cupins.

nessas noites de comprimidos.

noites de faca afiada, de martírio, auto-piedade,

noites que se parecem em muito com noites.

noites de tuberculose.

aneurismas.

de culta incompreensão dos fatos,

de sábias palavras inúteis,

de podres metáforas pedantes,

noites de úmido frio e insônia.

noites sem ela ali,

desfilando sua nudez a meu deleite

enquanto me espalho pela cama sentindo esse breve amor

que uma toalha vermelha

é capaz de enxugar

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inverno, 2012,                                                                                              

São Paulo/SP