terça-feira, 14 de novembro de 2017

PhD




Em matéria de mim mesmo
  já fui PhD
(Fiz disso grande alarde)

Hoje me desconheço
E não tenho pressa —

Quem sabe um dia me torne silêncio.






Incomunicabilidade




Nem mesmo essas paredes azul-cobalto
Ou uma sonata de Schumann em Fá sustenido menor

Nem mesmo os cantos de trabalho dos pássaros engaiolados
Traduzem o idioma febril flutuante do matrimônio. 

A falha na comunicação pode ser
e normalmente é fatal.
E nem mesmo aquela sonata de Schumann é capaz de rearmonizar
Essa galáxia de achados e perdidos
Que jorra dos gestos e interjeições de dois náufragos que berram alto
Justamente por não se compreenderem.

(Como naquele velho pesadelo em que você caminhava aflito pela rua
Clamando socorro
E não era atendido — na verdade os passantes odiosos te acotovelavam deliberadamente e você se sentia paralisado, pequeno, um rombo na garganta, terremoto na pele.)

Nem mesmo um terremoto. 
Nem mesmo esse silêncio-penumbra advogará em prol da causa perdida
E você terá a leve impressão de reconhecer um antigo carrasco a sorrir no júri popular.