terça-feira, 14 de novembro de 2017
PhD
Em matéria de mim mesmo
já fui PhD
(Fiz disso grande alarde)
Hoje me desconheço
E não tenho pressa —
Quem sabe um dia me torne silêncio.
Incomunicabilidade
Nem mesmo essas paredes azul-cobalto
Ou uma sonata de Schumann em Fá sustenido menor
Nem mesmo os cantos de trabalho dos pássaros engaiolados
Traduzem o idioma febril flutuante do matrimônio.
A falha na comunicação pode ser
e normalmente é fatal.
E nem mesmo aquela sonata de Schumann é capaz de rearmonizar
Essa galáxia de achados e perdidos
Que jorra dos gestos e interjeições de dois náufragos que berram alto
Justamente por não se compreenderem.
(Como naquele velho pesadelo em que você caminhava aflito pela rua
Clamando socorro
E não era atendido — na verdade os passantes odiosos te acotovelavam deliberadamente e você se sentia paralisado, pequeno, um rombo na garganta, terremoto na pele.)
Nem mesmo um terremoto.
Nem mesmo esse silêncio-penumbra advogará em prol da causa perdida
E você terá a leve impressão de reconhecer um antigo carrasco a sorrir no júri popular.
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