Olhos que já quase não enxergam
Dedos que não se movem mais
Um joelho operado; o outro, por pouco.
Sequelas dos anos que já...
A saudade da primeira sapatilha — tal como deveria ser
Fotografias em que surgem estranhos tão próximos
Almoços ainda não digeridos,
Encontros efêmeros cogitados na correria de uma esquina —
sequer atravessaram a rua.
Algumas cartas: já não é certo se fictícias ou não —
costumava brincar de ser Elisa.
Velórios
Reencontros tardios
E a certeza de um reencontro que jamais...
Tantas tralhas.
Carteiras, medalhas inúteis, enxovais, conchas, terços, ingressos
de cinema,
lembranças de momentos puros que teimam em permanecer vivos
ou abscessos de momentos rasos que fingem ter existido.
O futuro passou.
E o presente segue firme,
Implorando ao passado os cadernos repletos de rascunhos —
Esboços de uma vida atrofiada,
O saldo de uma vida inteira.
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