estria

nossa estria é um mosquito zunindo.

o poeta diria corda no pescoço

ou grilhões sobre os membros

mas não é assim tão vital.

é um cachorro mordendo o calcanhar

é tentar lembrar o que se esqueceu

e não lembrar

é rimar sem intenção.

só me enxergo com seus olhos e o que vejo é cruel.

nossa estria são cupins roendo meu ego

quando a noite cala.

com maestria você rege a orquestra fúnebre

do silêncio –

seu rosto se transformou,

parece borracha.

nossa estria são cupins roendo minha cama quando a noite seca.

                      

essa estria –

que embora às vezes quase suma –

                pode ser quelóide coronária

quando peço doses de Cynar

e só percebo na terceira dose

que essa é a bebida do nosso

primeiro ritual –

                e já aqui você dissimulava.

                               as estrias que você tanto tentou esconder

                               não se parecem em nada com as que

                               exponho agora

essas doem demais,

acredite

________________________________

inverno, 2012, São Paulo/SP