vigília

viajar é ter saudade.
é sair em busca
daquilo que se
perdeu
aqui.

cinzas

desejo

é

fênix

                                                                       

(inflama                         fatal,                                      

 renasce)                     inflama                                    

e renasce.

(inflama

e

renasce)

(inflama                                                                          renasce)

                (inflama                                        renasce)                 

  (inflama                       renasce)

(inflama   

renasce)

inflama
e
morre.

(sobram cinzas)

sábado

é sábado.
faz sol lá fora.
(isso quer dizer: faz um belo dia
lá fora.)

crianças brincam, correm, gritam.
eu aqui dentro, em silêncio,
têxtil, táctil,
imóvel.

a histeria coletiva berra muda:
vai pra fora!, faz sol!, é sábado!

percebo:
todos os dias há sol, todos os dias são dias.

o que as crianças comemoram é a ausência de nuvens.
a ausência da aula,
a permissão pra brincar,
soltar gargalhada.

não me baseio na ausência de nuvens.
vivo quando consigo.
seja inverno, sábado,
feriado ou março.

hoje nada me obriga a sair de casa.
nem palestra, cerveja ou concerto;
tampouco ser sábado,
ou o sol
lá fora

(...)

poema-transe sobre obra de Agustín Barrios

I

o nylon me abraça

acalanta

entrelaça tango sol 

Sudamérica

passeio ruas estreitas

paralelepípedo

pedra morna

não compreende

(pedra)

reverbera a intenção

vibrato

desliza 

liso veludo

cheiro o mar

o sol de um ângulo novo

morno

vejo as rugas do sol

nas cordas do violão

II

a música me salva mais uma vez

me tira daqui

não existo

ainda

adormeço sentidos

todos

e sentado

sinto o éden

em mim

III

ouço a noite.

respiramos

meu estômago tenso só digere som

abraço a noite

que geme

não respiro.

meu estômago oleoso contrai

contrariado por um mi bemol meio-diminuto

que se resolve como truque de mágica a olhos curiosos (incrédulos, analíticos)

aplaudo a miragem noturna

(respira)

fecho os olhos

e vôo

IV

dança comigo

vem

seu vestido me roça

pego sua mão

deslizamos pelo salão amplo

(        (       (      (     (    ( eco )    )     )      )       )        )

lustre

(lustrado

ilustre

etc.)

a melancolia é inevitável.

(uma porta bate e me desperta do transe)

(perco você, musa invisível

inviável)

a música brota do piso

mármore encerado

amor

encenado

em compasso três por quatro

é valsa, querida

dança comigo

vem

V

o querosene da memória queima

a goteira da realidade respinga

o milagre da música permanece imbatível

agudo

sombrio

lúbrico

esse 

três-por-quatro me mexe

(todos nós)

em festas debutantes

casamento

o fim

Carta ao pai

Pai,
recentemente você demonstrou certa preocupação com minha saúde mental. Alegou que eu andava bebendo demais e gastava todo meu dinheiro com o álcool.

Engraçado, não lembro de ter conversado com você recentemente. (Será o efeito do álcool?)
Na verdade, as coisas que você anda falando sobre mim, ouvi de terceiros.

Pai,
eu sei que você tem medo. Que quer o melhor pra mim.

Eu sei que você teme pelo meu futuro.
E teme que eu me torne um homem fracassado e passe a vida sendo sustentado pelos outros.
Você teme, talvez, que eu faça vários filhos e não cuide de nenhum.
Você teme que eu me entregue às drogas e talvez num domingo de sol leve meu filho mais novo morro acima pra comprar crack comigo,
e teme também que eu suma um dia antes do aniversário dele e reapareça vários dias depois, sem presente, sem explicação, sem coragem de olhar no olho.

(Você teme que eu seja um covarde.)

Eu sei: você não quer que eu me torne um velho amargo,
que nunca fez nada útil com a própria vida;
que se considera um gênio, mas na verdade é um racista conservador e preguiçoso que passa o dia em frente à televisão remoendo ilusões.
Que parou no tempo e vive do mesmo repertório.
As mesmas piadas, os mesmos temas e argumentos...

Eu sei. Você teme.
Você quer o melhor pra mim.

Mas,

Pai,
fica tranquilo.
Eu jamais me tornarei essa pessoa.

Sabe, eu aprendi muito com você.
E você se tornou um exemplo pra mim:

Um exemplo do que não ser.
Um exemplo do que não ser.
Um exemplo do que não ser.
Um exemplo do que não ser.
Um exemplo do que não ser.

três tiros na barriga

saio sem saco do serviço. os dois sacos. o que segura minhas bolas e o metafórico. saio esmagado e assim que piso a rua me assusto com uma moto que vem pra cima e com o brilho meio opaco da pistola que o garupa tira do bolso do casaco e me mete três tiros na barriga.

três tiros na barriga. o som meio abafado, mas a arma não é de brinquedo. não entendo. quem era? e por quê?

será a mando do velho do bar que ofendi ante-ontem na presença de duas belas damas por estar bêbado demais e não lembrar a senha do cartão na hora de pagar e o velho achar que eu tava tentando dar calote?

ou talvez aquele brutamontes que quase me matou porque eu ousei jogar uma sacola de lixo na sua lixeira.

ou a garota atormentada que acolhi em casa e tento curar mesmo sabendo que na verdade o que eu quero é ser destruído por ela.

então por isso aquele cara tossiu bem na hora que passou por mim naquele dia que eu fui até o orelhão telefonar pra minha amante cancelar o encontro porque minha mulher apareceu de repente em casa. e eu achando que ela ia pra Sergipe. sim. ele tossiu bem quando eu passei e uns metros depois tinha um homem parado fingindo mexer no celular. 

foram eles.

a mando de quem?

dos estudantes que tiveram suas roupas e produtos de limpeza roubados por mim no dia em que resolvi me matar tomando 12 comprimidos com maconha e conhaque?

não. os estudantes são frouxos demais.

ou o namorado daquela bióloga que gostava de me mostrar fotos de cobras acasalando antes de começar a foda. a bióloga que tinha um mamilo na costela. problema hormonal. nada sério. deve ter sido ele. com certeza não engoliu aquele gemido que ela soltou enquanto fingia pra ele no telefone que tava estudando na casa da amiga. meu dedo mede dez centímetros. é claro que ela gemeu. fiz de propósito. meti bem devagar, aveludado, e quando notei que havia aceitado meu dedo dentro, arqueei os nervos e falanges dentro dela, que gemeu alto e riu e me deu um tapa e depois disse "você me paga!"

não sinto nada. minha barriga doeu e parou. agora ouço um zumbido. os carros passam sem som. ninguém me viu cair, caralho? 

eu queria ter cometido suicídio, não morrer assassinado como alguém que deve.

que morte de merda.

não vou aguentar.

não quero.

aceito a dúvida. 

talvez tenham matado o homem errado.

aceito me deitar no chão dessa avenida movimentada às nove da noite enquanto um cachorro meio torto vem me lamber a boca.

geometria

numa roda de três garotas ele chega. aborda a do meio.

meio? roda não tem meio. 

roda é círculo, cacete.

triângulo. aborda o vértice. 

(tá mais pra vórtice.)

veste-se de modo colegial 

a garota.

"escuta, eu posso falar com você?

eu não vou te fazer mal.

eu só quero falar com você."

ela gira os olhos em espiral.

esbarra nas colegas, 

catetos.

sendo ela hipotenusa. 

(musa.)

muda, sorri vermelha e dá um passo. 

linha reta

na direção dele,

que diz:

"eu trabalho na biblioteca.

eu sempre te vejo aqui esperando o ônibus.

eu chego mais cedo só pra poder te ver.

eu não vou te fazer mal.

eu só quero falar com você."

querendo sair pela tangente,

ela não diz nada. 

sorri, meio encabulada.

na calçada cheia 

de gente que passa,

indiferente.

ele não vai fazer mal.

ele só quer falar pra ela.

então pronto.

falou, tá falado.

agora se sente culpado.

não por ser casado, 

mas por saber que seu amor 

se tornou

quadrado.

mantra

viver     demora

e   a   espera   dói.

esperança     mora

onde        se    constrói.

(é foda.)

elogio

— de todos os caras que eu já fiquei, você foi o único que me fez chorar.
— pô, te peço desculpa...

— não, isso foi um elogio.

equilíbrio

há

quem

ande

sempre

sobre

a

l

i

n

h

a

_____________________

meu                equilíbrio

é

um                 acúmulo

de

EXTREMOS

poema pra fora

me sinto meio-nada, meio bicho-arisco
e arrisco dizer:
prefiro passar fome a comer o pão que o diabo amassou!

mas existem os gatos e existe Ela, 
que faz questão da sua manteiga
e porções diárias de carne.

então engulo com nojo e pressa a comida que me resta
e saio da toca, atento
e sou obrigado a encarar cadáveres
perambulando por inércia,
ouvir suas preocupações,
sentir o cheiro,
confrontar suas carrancas assombrosas.

minha metade bicho-arisco se eriça,
expõe as garrinhas,
evita contato visual.

minha metade-nada vaga também como cadáver
e leciona,
sorri,
mascara a própria carranca.

sem opção
(me falta um amigo)
volto pra minha toca no subúrbio.

é sempre assim.

mas hoje saí mais cedo
e toquei a textura fria
da manhã

hoje encarei com bons olhos alguns simpáticos cadáveres
e me acalantei na voz metálica que ecoa no silêncio sereno do ônibus.

testemunhei sem pressa rotinas medíocres –
mas leves.
sorrisos até humanos.

ofereci meu lugar a um velho,
rejeitou.
aceitei.

percebi que a vida – rara e rarefeita – desperta às vezes.

percebi que dum inesperado encontro matinal entre velhas senhoras brota o sol.
mas é claro, não constará nas enciclopédias.
por isso agora recrio.
esse encontro anônimo, essa manhã rara, rarefeita
que me conduziu por fim a um boteco sujo onde comi lixo engordurado e lembrei ao que pertenço.

volto à toca.
no subúrbio.

vomito o engodo otimista e
me torno bicho-arisco
outra vez,
inevitavelmente.